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26 e 27 febbraio, Teatro Astra – Sala prove – ore 19

Ieri sera, al Circolo dei lettori di Torino, gli autori (tranne una, impegnata in teatro) hanno parlato dei loro testi: raccontandoli (più o meno diffusamente), svelandoli (con vari gradi di reticenza), rivelando antefatti, ecc. Ciascuno con la sua strategia personale, era inevitabile, perché in queste occasioni bisogna muoversi sul terreno in salita del dire e del non dire. Un fine psicologo – e almeno una c’era in sala – si sarà divertito a desumere dalle presentazione i caratteri dei cinque autori allineati frontalmente al pubblico.
Ma questi erano i preliminari rituali. Da domani sera s’incomincia. Pur essendo individualmente (e anche come Radiospazio) nell’impresa che sarà piuttosto lunga, siamo noi stessi curiosi di scoprire, spettacolo dopo spettacolo, i quadri di questa galleria post-shakespeariana. Al momento, sappiamo tutto (abbiamo letto i testi e ci stiamo lavorando) ma non sappiamo ancora niente del discorso globale; siamo come il montatore in moviola che sta lavorando sulle sequenze di un film: il senso del girato e del montato parziale incomincia a essere chiaro ma quello dell’intero film lo conosceremo solo alla fine (di aprile).
Un piccolo abstract de LA SIGNORA SHAKESPEARE:

http://www.attivotv.it/un-uomo-passa-25-anni-sotto-terra/

Il signor Ra Paulette si è inabissato nel sottosuolo venticinque anni fa e ha incominciato a scavarlo, anzi a scolpirlo in forme fantasmagoriche. E’ una scelta di vita del tutto personale e in quanto tale si potrebbe non immischiarsene. La notizia, avvolta dall’inconfondibile sapore dell’Inutile che caratterizza tanta comunicazione della rete, rimanda tuttavia a una pagina del filosofo Gaston Bachelard (“La Terra e le fantasticherie della volontà”) di cui vi proponiamo un frammento. Ha a che fare con l’incessante lavorio del signor Ra Paulette?

L’essere umano che lascia gli uomini sul fondo sue fantasticherie, guarda infine le cose. Reso così alla natura, l’uomo è restituito alla sua potenza trasformatrice, alla sua capacità di trasformazione materiale; la condizione necessaria è che pervenga alla solitudine non ritirandosi dagli uomini, ma con le forze stesse del lavoro. Uno dei maggiori motivi d’interesse del romanzo Robinson Crusoe è il fatto che in esso si racconta una vita laboriosa, industriosa. Nella sua solitudine attiva, l’uomo vuole scavare la terra, sbalzare la pietra, tagliare il legno. Vuole lavorare la materia, trasformarla. Allora l’uomo non è più un semplice filosofo davanti all’universo, è una forza infaticabile contro l’universo, contro la sostanza delle cose.
Che un oggetto inerte, duro sia l’occasione per una rivalità non solo immediata ma soprattutto di una lotta cercata e rinnovata, è un’osservazione che si può fare se si dà un utensile a un bambino. L’utensile si caricherà subito di una potenzialità distruttrice, di un coefficiente d’aggressione contro la materia. Un utensile ha un coefficiente di vigore e un coefficiente di intelligenza. Le vere fantasticherie della volontà, pertanto, non si esauriscono nella contemplazione del fine, come accade al velleitario, al sognatore che non sperimenta l’eccitazione della materia effettiva, che non vive la dialettica della resistenza e dell’azione, che non accede all’istanza dinamica del contro. Le fantasticherie della volontà operaia amano sia i mezzi che i fini. Per essa, l’immaginazione dinamica ha una storia, si racconta delle storie.

Gaston Bachelard, La Terre et le rêveries de la volonté, José Corti

 

Dunque incomincia la kermesse che celebrerà i quattrocento anni dalla morte di Shakespeare. Non siamo i soli a partecipare, naturalmente, ma pensiamo che il nostro progetto, curato da Nicola Fano, sarà un bello slalom fra le tematiche e i personaggi shakespeariani. Come scrive il curatore di After Shakespeare, “Il punto di vista scelto da Fondazione Teatro Piemonte Europa è obliquo: che cosa è cambiato, dopo Shakespeare grazie alla sua opera? Come è cambiato il teatro? Come il rapporto tra l’individuo e le proprie emozioni? E quello tra uomo e massa? O tra grande e piccola storia? Insomma: qual è stato (al di là del teatro in senso stretto) l’effetto di Shakespeare sul mondo in questi quattrocento anni? E, al contrario: come sarebbe stato il mondo se non ci fosse stato Shakespeare?”
In questa prospettiva obliqua (un po’ dietro le quinte e un po’ fra  le pieghe della Storia) si sono mossi 6 autori, che hanno scritto 6 spettacoli affidati a 3 registi e interpretati da 11 attori. Non sono cifre da kolossal ma la varietà di questa mini (ma non tanto) stagione shakespeariana è assicurata.
Ecco i titoli in ordine di programmazione; alcuni sono espliciti, per altri bisognerà fare qualche congettura, altri ancora sono indecifrabili, ma solo sulla carta:
LA SIGNORA SHAKESPEARE, di Nicola Fano, SALVATE DESDEMONA, di Lidia Ravera, PUCK E L’ALLODOLA, di Alberto Gozzi, TRIP IN THE BOTTOM, di Lia Tomatis, A LOSING SUITE, di Sergio Pierattini, LADY, di Donatella Musso.
Gli attori: Gisella Bein, Gianluigi Pizzetti, Selene Baiano, Alessandro Lussiana, Massimo Giovara, Eleni Molos, Gianluca Guastella, Alessandro Meringolo, Tatiana Lepore, Carlotta Viscovo, Maria José Revert.
Le scene e i costumi sono di Barbara Tomada

Ci saranno tutti, il 24 febbraio al Circolo dei lettori di Torino? Forse qualcuno mancherà perché impegnato nelle prove che si stanno svolgendo a un ritmo piuttosto serrato, ma saremo in molti a parlarvi di questo progetto che debutta il 26 febbraio.

Profeta dell’antipsichiatria e scrittore sottile, Ronald D. Laing conta un certo numero di appassionati fra i nostri lettori, ai quali proponiamo questo ritratto in versi di un soggetto (non si sa quanto) patologico, da leggere in controluce – in questi giorni dominati dalle pulsazioni di una sessualità che non trova le parole, i tormenti del bambolomane insonne sembrano ritagliarsi un significativo posticino.

Ero scontento
delle ragazze a pagamento
così ne inventai una meccanica

potevo accenderla
potevo spegnerla

con lei mi sentivo
molto volitivo
ma ora di notte son tanto malinconico

era soprattutto di plastica
con una bella pancia elastica
e il tono di voce monotono elettronico

aveva una graziosa fessura
che adopravo con disinvoltura

la trattavo con molta indifferenza
per evitare una  mia dipendenza
ma  ora di notte son tanto malinconico

io l’avevo costruita
e io l’avrei demolita
se non rispondeva all’apparecchio telefonico

un brutto giorno il cuore le ho spezzato
e il pezzo di ricambio l’ho perduto

e ora che lei m’ha detto addio
in pezzi ci sono andato io
e così di notte son tanto malinconico

Ronald D. Laing, Mi ami?, Einaudi, Traduzione Floriana Bossi

https://radiospazioteatro.wordpress.com/2016/01/30/dino-buzzati-lo-scarafaggio-audio-di-radiospazio/

 

https://www.spreaker.com/user/7897121/buzzati-lo-scarafaggio

Non sarà un’espressione criticamente irreprensibile, ma viene da dire che nei migliori racconti di Buzzati si realizza (si materializza?)  un qualche cosa di esterno al racconto stesso, un ingranaggio collocato all’ultimo piano di un grattacielo senza fine, che governa di lassù la narrazione. Buzzati ama i grattacieli e, di conseguenza, le vertigini (o viceversa, le due cose sono interdipendenti); basti pensare a Il fischio al naso e a Ragazza che precipita: nel primo racconto, il protagonista, ricoverato al primo piano per un banalissimo fastidio, viene fatto salire da un piano all’altro di una clinica, e nella salita tutto diventa nebuloso e indecifrabile; nel secondo, una ragazza si lancia con entusiasmo da un grattacielo e la durata della sua caduta coincide con quella della sua stessa vita (come dire: la vita è una caduta graziosamente imbellettata, che va perdendo il trucco via via). In questo racconto la vertigine, se si potesse dire, si espande orizzontalmente. Intorno al corpicino di uno scarafaggio schiacciato nel buio della notte si intesse una ragnatela di segni solo apparentemente incongrui; la soluzione giunge, come in un thriller (ma metafisico) con l’ultima frase.
L’audio è tratto dal nostro spettacolo su Buzzati Qualcuno o qualcosa sta salendo le scale, del 2013. Gli attori sono Roberto Accornero ed Eleni Molos, davvero bravi.

https://soundcloud.com/radiospazio-570062609/intervista-a-primo-levi_19-4-1

Era il 1968, credo, quando Corrado Guerzoni, allora direttore generale della radiofonia, decise di varare una trasmissione particolarmente impegnativa intitolata Lo specchio del cielo: sul sentimento della trascendenza, disse, così come lo vivevano alcuni personaggi della nostra cultura. Gli risposi che le mie frequentazioni con la trascendenza erano scarse, anche se non escludevo che col tempo sarebbero migliorate – quella risposta fra il laico e il  guascone si sarebbe rivelata una mezza profezia, comunque Guerzoni non la raccolse, anzi gli parve che un profano fosse il miglior antidoto a una certa compunzione che, invece, avrebbe condizionato un praticante la trascendenza. La strategia del direttore era scaltra ma non so se abbia funzionato: io penso che una certa compunzione mi abbia colto a mia insaputa: senz’altro si affaccia nella sigla della trasmissione (Il concerto per violoncello e orchestra di Dvorak) e forse serpeggia qua e là nelle domande. Comunque Primo Levi è da ascoltare perché lui, compunto non lo è mai. Il nostro dialogo durò più di due ore, tutte registrate in uno studio della rai di Torino. Il montato è di cinquantacinque minuti. Il mio rimpianto: non aver tenuto gli scarti che contenevano racconti, divagazioni e divertenti osservazioni su cosa significhi scrivere al computer (Levi e Umberto Eco furono i primi letterati italiani a usarlo in modo massiccio). La fretta di montare la trasmissione e la mia scarsa lungimiranza m’impedirono di capire che quel Primo Levi privato era uno splendido autoritratto, destinato a rimanere solo nella mia memoria.

https://www.youtube.com/watch?v=sWxMJNIDM5U

Questo è un capitolo che potrebbe sembrare un po’ scorretto, conviene dirlo subito. Qualcuno potrebbe legittimamente chiedere: perché lo avete messo in scena e poi riproposto sul blog? Risposta: al Polo del ‘900 verrà allestita una grande mostra che proporrà, fra le varie tematiche, quelle del rapporto uomo/donna. L’argomento sarà ampiamente e molto seriamente trattato, in quella sede; il nostro piccolo spettacolo procedeva per rapide pennellate e non senza una certa ironia; così è nato questo video che registra umori e pregiudizi diciamo di vecchio stampo: dell’altro secolo? forse no, e la violenza dei recenti fatti di Colonia ce lo dimostra. Un’attenuante, almeno parziale: i personaggi intervistati nel video si innestano su una cultura multisecolare, che abbiamo registrato con affetto distinguendo, come disse una voce autorevolissima, l’errante dall’errore.

Il contrappunto scenico era un minuscolo atto unico futurista del primissimo ‘900. I lettori del nostro blog lo conoscono ma lo riproponiamo per completezza:

Arnaldo Corradini e Bruno Corra, Alterazioni di carattere

Marito       No! è inutile! è ora di finirla! non mi ingannerai più perchè io ti pianto immediatamente!
Moglie        (piangendo) No! Carlo, no!… vieni qui… vieni qui… ascoltami! —
Marito       (piangendo teneramente) Perdonami, Rosetta!… perdonami!…
Moglie        (inviperita) Perdio! se non la smetti con queste sentimentalità inopportune, io ti schiaffeggio…
Marito       (al colmo della furia) Basta!… o ti scaravento fuori dalla finestra…
Moglie.       Amore! amore! come, quanto ti amo!… la tenerezza mi stringe il cuore… dimmi ancora i tuoi deliziosi rimproveri…
Marito       Ah! Rosetta… Rosetta!… amore mio infinito…
Moglie        (esasperata) Se tu lo ripeti un’altra volta, io divorzio!… precisamente, io divorzio!…
Marito       (esplodendo) Ah! sciagurata!… va via!… va via!… va via!
Moglie        Non mai ti ho amato più soavemente!
Marito       Ah! Rosetta! Rosetta!…
Moglie        Basta!… (e gli tira uno schiaffo).
Marito       Basta, dico io (e le tira due schiaffi).
Moglie        (languidissima) Dammi le labbra! dammi le labbra…
Marito       Eccole, tesoro!

Gli attori: Charlotte Barbera, Andrea Fazzari, Eleni Molos, Rocco Rizzo
Video: Francesco Ghisi e Claretta Caroppo
Drammaturgia: Alberto Gozzi

https://www.youtube.com/watch?v=VP_mxmW_ni4

Terzo capitolo dello spettacolo (v. link introduttivo)
https://radiospazioteatro.wordpress.com/wp-admin/post.php?post=6631&action=edit

Ai personaggi intervistati è stato chiesto di ricordare il passaggio del millennio, le prospettive e le incertezze del futuro. Sulla scena, un passo del romanzo di Foer, splendida costruzione sull’11 settembre. Un bambino, il cui padre è morto durante l’assalto alle Torri Gemelle, cerca di ricomporre i frammenti di una realtà indecifrabile e inaccettabile

                        Jonathan Safran Foer, Molto forte, incredibilmente vicino

Figlio     La mamma mi ha detto:
Madre    Quel giorno, papà mi ha telefonato dalla torre.
Figlio     Mi sono staccato da lei: Come?
Madre    Ha chiamato dalla torre.
Figlio     Ti ha chiamata sul telefonino?
Lei ha fatto di sì con la testa, e per la prima volta dalla morte di papà l’ho vista piangere senza cercare di trattenere le lacrime. Era sollievo? Era depressione? Gratitudine? Sfinimento? Cosa ti ha detto?
Madre    Mi ha detto che era in strada, che era uscito dalla torre. Ha detto che sarebbe tornato a casa a piedi.
Figlio     Ma non era vero
Madre    No.
Figlio     Te lo ha raccontato per non farti stare in pensiero.
Madre    Proprio così.
Figlio     Però sapeva che tu lo sapevi.
Madre    Sì.
Figlio     Si era fatto tardi, non so che ora. Probabilmente mi sono addormentato, ma non ricordo. Ho pianto tanto che tutto si è confuso, è diventato altro. A un certo punto, lei mi stava riportando in camera mia. Poi ero a letto. Lei mi osservava. Io non credo in Dio, ma credo che le cose siano complicate al massimo, e lei che mi osservava era la cosa più complicata del mondo. Ma era anche incredibilmente semplice. Nella mia sola vita, lei era la mia mamma e io suo figlio.
Le ho detto: Fa niente se ti innamori un’altra volta.
Madre    Ma io non voglio innamorarmi mai più.
Figlio     Ma io voglio che ti innamori, ho detto ancora.
Lei mi ha baciato e ha detto:
Madre    Non mi innamorerò più.
Figlio     Le ho detto: Non devi dir bugie per non farmi preoccupare.
Madre    Ti voglio bene
Figlio     Ha risposto lei. Mi sono girato su un fianco e ho ascoltato i suoi passi mentre tornava al divano.
Ho sentito che piangeva. Ho immaginato le sue maniche bagnate. I suoi occhi stanchi. Ho allungato la mano e ho trovato “Cose che mi sono capitate”. Era pieno, completo, Presto avrei dovuto comprare un altro album. Ho letto che è stata la carta a tenere acceso l’incendio nelle torri. Tutti quei quaderni, le risme di fogli per fotocopie, le stampate delle e-mail, le foto dei figli, i libri, i dollari nei portafogli, e i documenti degli archivi… Erano combustibile. Forse se vivessimo un una società senza carta, come un sacco di scienziati dicono che un giorno succederà, papà sarebbe ancora vivo.
Ho preso la torcia dal mio zaino e l’ho puntata contro il libro. Ho visto le cartine, i disegni, le foto prese da giornali e riviste e da Internet. C’era tutto il mondo lì dento. Finalmente ho trovato il corpo che cadeva.
Era papà?
Forse.
Chiunque fosse, era qualcuno.
Ho strappato le pagine dal libro.
Le ho rimesse in ordine al contrario, in modo che l’ultima fosse la prima e la prima fosse l’ultima.
Le ho sfogliate velocemente e sembrava che l’uomo stesse alzandosi in cielo.
E se avessi avuto altre fotografie, sarebbe volato dentro una finestra e dentro la torre, e il fumo sarebbe stato aspirato nel buco da cui l’aereo stava per uscire.
Papà avrebbe lasciato i suoi messaggi a rovescio finché la segreteria sarebbe stata vuota, e l’areo sarebbe volato all’indietro, fino a Boston.
Papà avrebbe preso l’ascensore per scendere in strada e schiacciato il bottone per l’ultimo piano.
Avrebbe camminato all’indietro fino al metrò e il metrò sarebbe andato indietro nel tunnel fino alla nostra fermata. Papà sarebbe tornato a casa camminando all’indietro mentre leggeva il «New York Times» da destra a sinistra. Avrebbe sputato il caffè nella tazza e si sarebbe messo i peli in faccia con il rasoio.
Sarebbe tornato a letto, la sveglia avrebbe suonato al contrario, e lui avrebbe fatto i sogni al contrario.
Poi si sarebbe alzato alla fine della sera prima del giorno più brutto.
Sarebbe indietreggiato in camera mia. Sarebbe stato nel letto con me.
Io avrei detto: Niente alla rovescia. Lui avrebbe detto:
Padre     Sì, pulce?
Figlio     Alla rovescia. Io avrei detto: Papà? Alla rovescia, che non è così diverso da papà detto normalmente.
E saremmo stati salvi.

Jonathan Safran Foer, Molto forte, incredibilmente vicino, Guanda
Traduzione M. Bocchiola

Gli attori: Charlotte Barbera, Andrea Fazzari, Eleni Molos, Rocco Rizzo
Video: Francesco Ghisi e Claretta Caroppo
Drammaturgia: Alberto Gozzi

“Parlare di Checco Zalone sta diventando complicato”, scrive Andrea Scanzi sul Fatto quotidiano. Verrebbe da dire: non sforziamoci troppo, ma poiché sembra che da “Quo vado?” dipendano le sorti del cinema italiano, della politica culturale del governo e la stessa sopravvivenza si una sia pur minima dialettica politica, parliamone. Indirettamente, per analogia, con questo breve racconto di Heinrich Böll.

Quando mi interrogano sulla mia professione, mi sento imbarazzato: divento rosso, balbetto, io che altrimenti sono noto per essere un uomo disinvolto. Invidio la gente che può dire: faccio il muratore. Ai parruc­chieri, ai ragionieri, agli scrittori invidio la semplicità delle loro confes­sioni; queste professioni si spiegano da sole, non richiedono ulteriori chiarimenti. Io invece sono costretto a rispondere a queste domande: rido. Un’ammissione simile ne richiede altre, perché anche alla seconda domanda “Vive di questo, lei?”, devo rispondere “sì”; il che è vero. Vivo realmente del mio riso e vivo bene perché il mio riso è richiesto. Rido bene, ho imparato a ridere, nessun altro ride come me, nessuno conosce come le sfumature di quest’arte. Per molto tempo – per sfuggire a noiose spiegazioni – mi sono definito attore, ma la verità è che rido. Non sono né un clown né un comico, non rallegro l’umanità, ma rappresento l’allegria. Sono diventato indispensabile, rido su di­schi, su nastri magnetici, e i registi dei radiodrammi mi trattano con ri­guardo. È una professione faticosa, tanto più che so fare anche il riso contagioso, così sono diventato indispensabile anche ai comici di terzo e quart’ordine che, a ragione, tremano per le loro battute, e quasi ogni sera vado in giro nei cabaret, per ridere contagiosamente nei punti de­boli del programma. Quando torno a casa mi aspettano dei telegrammi: “Ci occorre urgentemente il suo riso. Registrazione martedì”. E poche ore dopo mi trovo in un direttissimo surriscaldato e mi lamento della mia sorte. Potete capire che dopo il lavoro – o in vacanza – ho poca voglia di ridere, e la gente – forse a ragione – mi considera un pessimi­sta. Nei primi anni di matrimonio mia moglie mi diceva spesso: “Su, perché non ridi un po’?”, ma poi ha capito che non potevo esaudire il suo desiderio. Così il nostro matrimonio è quieto e tranquillo, perché anche mia moglie ha disimparato a ridere.
Con un viso immobile passo attraverso la mia vita; mi permetto di tanto in tanto un pallido sorriso e talvolta mi chiedo se abbia mai riso vera­mente. Credo di no. I miei fratelli raccontano che sono sempre stato un ragazzino serio. Così rido in tante maniere, ma il riso mio non lo cono­sco.

Heinrich Böll, L’uomo che ride, in “Racconti umoristici e satirici”, Bompiani
Traduzione Lea Ritter Santini