“La scrittura è un viaggio, e tu scrittore hai il dovere di spianare la strada al tuo lettore. E tu, lettore, hai il diritto di pretendere una strada che non sia accidentata. Romanzi o saggi, e-mail o post social non cambia: le lettere maiuscole possono rendere il “manto stradale” peggio dell’acciottolato di una mulattiera.”
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https://purpletude.com/comunicare/come-difendersi-dalle-parole-e-dalle-persone-maiuscole/
Per chi non ha potuto partecipare alla presentazione del libro di Brunati appena uscito, ecco il link della presentazione (con gli inevitabili inconvenienti tecnici)
https://www.youtube.com/watch?v=QdSX0B28Lk8
“Berlino, 1933, pochi anni separano la Germania nazista dallo scoppio della guerra quando Fritz Lang varca la soglia del ministero della Propaganda, dove crede di essere stato convocato per rispondere di alcune frasi pronunciate dal diabolico Mabuse nel suo ultimo film, Il testamento del dottor Mabuse. Le frasi in questione sono slogan nazisti presi in prestito da Hitler in persona, automaticamente messo sullo stesso piano, dunque, di un personaggio votato al male, un geniale ipnotizzatore che punta a distruggere la società e fondare il suo “regno millenario del crimine”.
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https://thevision.com/intrattenimento/fritz-lang/
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Con l’autore, Alberto Gozzi, Davide Reina e Fabio Mendolicchio.
Eleni Molos e Roberto Accornero leggeranno alcune pagine
SUL CANTO DEI POETI
Si dice dei poeti che sono innamorati, che l’amore gli fa vibrare la pancia e se la sfregano come le Cicale; che l’amore li fa cantare come i canarini in gabbia. Ma s’è scoperto che, in realtà, il loro canto è un lamento. Dunque godere del canto dei poeti è come gioire d’un cane che guaisce alla catena.
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SULLE TORTE IN FACCIA
Ho a lungo temuto che certe mie idee creative che ritenevo interessanti lo fossero soltanto per una mia esagerata emotività, mentre invece erano del tutto banali. Il fatto ha origine dal sentimento sempre altalenante di considerarmi ora geniale ora un idiota.
Questa opinione di me, eccessiva in entrambi i casi, è il risultato della costante magnificazione dei miei atti di bambino normale – anche se a volte me ne uscivo con idee “poetiche” – da parte della Madre.
Capivo benissimo che quell’ammirazione era immeritata ma al tempo stesso ne ero goloso. Goloso di quella casina di marzapane col tetto di zucchero candito, il camino di cioccolato dove, dentro, una vecchia mi aveva accolto amorosamente e mi ingrassava, mi ingrassava…
Siccome idiota non ero, quelle lodi a sproposito mi facevano sentire un idiota. Sapevo che quei dolciumi potevano perdermi, così cresceva in me un gran desiderio di ribellione, diciamo pure un sentimento di odio. Un odio, però, da gag: non da uccidere la megera, ma di tirarle in faccia la torta di panna e zabaglione, la cremosissima “torta a strati” che il giorno di un mio compleanno mi preparava “con tanto amore”. Era un forte impulso
A causa di questi trascorsi mi capita dunque ancora di giudicare alcuni miei testi scritti a settant’anni “ammirevoli, per un ragazzo!” salvo poi considerarli assai immaturi e confusi come opera di un settantenne.
Ma ora è accaduto un fatto che ritengo segno di una svolta o, per lo meno, preparazione ad un mutamento. Un fatto che mi riconforta. Mi fa sentire più realizzato e rappresentato dalla mia scrittura e, soprattutto, ritenere possibile una qualche sua oggettiva originalità. È accaduto.Ho incrociato, che passava in via Viotti una donna bellissima e profumata che mai più incontrerò nella vita. Neanche il tempo di fermarla, di dichiararle il mio amore che già era sparita dietro l’angolo. La perfetta estranea che non sa di me. La sconosciuta.
Qualcuno che non sa di me e che amo! la consolazione più profonda, così come in modo analogo e contrario, sono terribili le minacce lascate in sospeso: “Vedrai, vedrai cosa ti capita…”. Non sapere, salvezza e dannazione.
Non saprà mai che l’amo, non saprò mai chi ella sia. Eppure, in questo nulla, da qualche parte certamente vive, giovane e bella; in questo momento forse s’affaccenda in qualcosa, in questo momento è. Così come io sono, che non la conosco, ella è, che non mi conosce. In questa certezza siamo per sempre uniti, finché morte non ci separi.
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Eleni Molos leggerà alcune pagine
Decine di piccoli, fulminanti “prose”, che rivelano con spirito entomologico la natura recondita e più vera, spesso beffarda, di cose e fatti che pensiamo di conoscere bene solo perché li frequentiamo da sempre.
Paolo Brunati ci parla (anzi, “ si ” parla) degli Insetti, degli Ornitorinchi, della Creazione, dei Mariti, del Bambino (che fu, che è), del Mare, della Nonna, dei Poeti, della Colpa, dei Morti, della Parola… delle piccole e accecanti Rivelazioni quotidiane in grado di risvegliare il nostro stupore fanciullesco, quello stupore che è il primo stadio filosofico della coscienza. E una volta risvegliati, non sapremo più prendere sonno.
Una “caverna” attraversata da una lama luminosa. Spente le luci, la sala cinematografica sprofonda in una schiuma ribollente di emozioni. È una frattura quel buio, una frontiera, segna la fine dell’ordinario, anche quando ordinarie, o comuni, sono le storie che prendono vita sullo schermo. E lo schermo è il mondo, una inesplorata geografia dei sentimenti e delle relazioni. Ognuno può evadere dal recinto della propria posizione sociale, o al contrario, riconoscere le costrizioni che lo soffocano, fare il “giro della prigione”, e soppesare il cumulo delle sue afflizioni.
Questo accadeva nel buio delle sale cinematografiche italiane fra gli anni trenta e cinquanta. Accadeva al “Sala Roma” di Napoli, allo “Smeraldo” di Roma, e nelle centinaia di “Eden”, “Excelsior”, “Splendor” che hanno acceso le loro luci nelle nostre città. E accadeva nel “marasma fumoso e vociante” del “Fulgor” di Rimini, dove Federico Fellini ha innescato la miccia della sua creatività visionaria. Siamo nel 1926, Fellini ha sei anni. In uno stupore eccitato, assapora le immagini sulfuree di Maciste all’inferno, un film di Guido Brignone, che ambienta l’Inferno vicino casa, nella piemontese val di Stura, tutt’altro che infernale. Il ricordo di Fellini è ben più di una semplice escursione della memoria, perché nella visione infantile di Maciste all’Inferno comincia a lievitare l’estro immaginativo del regista: “Ero in braccia a mio padre in piedi tra una gran calca di gente con il cappotto zuppo d’acqua perché fuori pioveva. Ricordo un donnone con la pancia nuda, l’ombelico, gli occhiacci lampeggianti…Quell’immagine mi è rimasta così profondamente impressa che ho tentato di rifarla in tutti i miei film”.
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https://www.doppiozero.com/rubriche/68/202102/nel-buio-delle-sale-cinematografiche
“Shusaku Takaoka un graphic designer giapponese dissacrante e provocatorio. Nelle sue rappresentazioni icone e miti di vari tempi e vari media si uniscono per ribaltare il senso comune e crearne uno alterato, astratto ma assolutamente figlio della società moderna. ”
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Shusaku Takaoka, il maestro giapponese che sta incantando il mondo
– Senti, Ruth, l’unica cosa che sia mai riuscito a ottenere – in teatro e fuori dal teatro – è l’entusiasmo di una microscopica minoranza e l’aperta ostilità di tutti gli altri. Io attiro l’ostilità come la cagna in calore attira i cani. Appena compaio in scena, sento subito di dover lottare contro tutti gli spettatori – uno per uno, dalla platea al loggione. Un combattimento da gladiatore! Io solo contro tutti – e loro tutti così potenti! A volte riesco a debellarne una parte – metà, un terzo. Ma quei pochi arrivo a piegarli! Li domo. E persino l’avversione della maggioranza rappresenta una specie di trionfo per me – perché so che nel loro intimo mi rispettano.
– E questo film che devi fare?
– Macché: la solita musica: «La teniamo presente – le faremo sapere… »
– Non vedo un gran merito nel cercare di ignorare l’insuccesso.
– Non esiste l’insuccesso – esiste solo l’attesa del successo.
John Osborne, Epitaffio per George Dillon
Dall’idea di uno scienziato emerge un affresco bio-artistico-letterario in cui si intrecciano i Dna di tutte le specie e i virus di cui soffrivano, le tecniche amanuensi e le migrazioni delle mandrie e degli esseri umani, le tragedie, le carestie e le pestilenze con le tecniche librarie e queste con la letteratura. Tutte da studiare
“A guardarli non lo si direbbe ma i libri medioevali celano tutti un segreto, una seconda storia nascosta dietro quella scritta dagli amanuensi. E’ una storia assai singolare: fatta di pelli, di Dna umano e animale, di virus, migrazioni e fenomeni climatici.”
Per Franz la musica è l’arte che più si avvicina alla bellezza dionisiaca intesa come ebbrezza. Un uomo non può essere ebbro di un romanzo o di un quadro, ma può ubriacarsi della Nona di Beethoven, della Sonata per due pianoforti e percussione di Bartók o di una canzone dei Beatles. Franz non fa distinzione tra musica classica e musica leggera. Questa distinzione gli sembra antiquata e ipocrita. Ama allo stesso modo il rock e Mozart.
Considera la musica come una forza liberatrice: essa lo libera dalla solitudine, dalla chiusura, dalla polvere delle biblioteche, apre nel suo corpo una porta attraverso la quale l’anima esce nel mondo per fraternizzare. Ama ballare e gli spiace che Sabina non con(livida con lui questa passione. Siedono insieme al ristorante e dall’altoparlante una rumorosa musica ritmata li accompagna mentre mangiano. Sabina dice: «È un circolo vizioso. La gente diventa sorda perché mette la musica a volume sempre più alto. E poiché diventa sorda, non le rimane che metterla a volume ancora più alto». « A te la musica non piace? » chiede Franz. « No » dice Sabina. Poi aggiunge: « Magari, se fossi vissuta in un’altra epoca… » e pensa al tempo in cui viveva Johann Sebastian Bach e la musica assomigliava a una rosa fiorita sulla sconfinata landa nevosa del silenzio.
Milan Kundera, L’insostenibile leggerezza dell’essere
Ennesima variazione sul tema di “una notte al museo”, anzi è una nottataccia quella in cui il David di Michelangelo viene dileggiato dai capolavori suoi colleghi per il pene non adeguato, sostengono, alle auree proporzioni del resto. Il finale è una piccola sorpresa che lascerà perplesso qualcuno.
C’è un ordito in cui s’intrecciano svariati fili della matassa novecentesca in questa pagina che si presenta come una semplice e lineare autobiografia, ma che diventa un’abbastanza trasparente parabola: anzitutto, la componente psicoanalitica: il giovane Saba, ventiseienne, che rabbrividisce alla sola idea di passare la vita nell’antro polveroso di una libreria e che subito dopo la compra. Per non dire del rapporto coi vecchi libri, dei quali ha orrore, e che pensa di vendere per speculazione, ma dai quali finisce per essere catturato.
Passando una mattina del 1919 per via San Nicolò, vidi o notai per la prima volta quell’antro oscuro. Pensai – Se il mio destino fosse di passare là dentro la mia vita, quale tristezza. – Era – senza che io allora lo sapessi – un monito o un presagio. Pochi giorni dopo infatti l’acquistai dal suo vecchio proprietario, Giuseppe Mailender. L’acquistai con l’intenzione di buttare nell’Adriatico tutti quei vecchi libri che conteneva, e rivenderla vuota ad un prezzo maggiore. (Tutti cercavano allora una bottega a Trieste). Ma, dopo pochi giorni, non ebbi più il coraggio di attuare il primo progetto; quei vecchi libri – nessuno dei quali mi interessava per il contenuto – mi aveva incantato. Cercavo anche una sistemazione per la mia vita. Scrissi a mia moglie, in villeggiatura a Portorose, per raccontarle l’avventura e chiederle un consiglio. – Non vendere – mi telegrafò – la libreria. – Io pensai a un proverbio di Sancio Panza; – Il consiglio della moglie è poco; ma chi non lo prende è sciocco. – E seguii il suo consiglio.
È stato così che ho passato in quell’antro oscuro la metà circa della mia vita. La passai in parte male e in parte bene, come l’avrei – è probabile – passata in qualunque altro ambiente. Ma la bottega di via San Nicolò ebbe grande merito, rappresentò per me, per tutti gli anni che durò il fascismo, un rifugio abbastanza al riparo dagli altoparlanti. Vivere della letteratura è, per un poeta, impresa quasi disperata; più disperata che mai essa mi appariva in quegli anni. Inoltre i libri antichi – dei quali apprendevo per la prima volta l’esistenza – non mi offendevano come i moderni, che tutti, o quasi, avevano per me il volto odioso del tempo presente. Emanavano inoltre un senso di pace; erano come dei nobili morti. Non saprei dire se veramente li amavo o no; forse li amavo, ma in un modo particolare come i ruffiani amano le belle donne per venderle.
Umberto Saba, Storia di una libreria, Henry Beyle
Altri chiaroscuri ‘900:
Palazzeschi: https://radiospazioteatro.wordpress.com/2014/12/15/chiaroscuri-900-aldo-palazzeschi-lantidolore/
Farfa: https://radiospazioteatro.wordpress.com/2014/12/16/chiaroscuri-900-ii-farfa-tuberie/
Soffici https://radiospazioteatro.wordpress.com/2017/08/30/chiaroscuri-900-ardengo-soffici-via/
“Cosa diremo quando guarderemo indietro?” È una domanda meravigliosa, e commovente. Suona appunto familiare, un’espressione retorica sentita spesso, eppure realizziamo che non la sentiamo più: l’abbiamo sentita spesso in certi documentari, forse, o in certi film biografici. In certi libri di Storia, chissà. Ma nessun leader politico od oratore lo dice più.
Perché nessuno pensa più a guardare avanti, a quando ci si guarderà indietro.””
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https://www.wittgenstein.it/2020/12/09/cosa-diremo/
radiospazioteatro.wordpress.com 