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http://www.spreaker.com/user/7367339/buzzati-la-fine-del-mondo

Interpreti: Roberto Accornero, Francesco Gargiulo, Marco Intraia, Eleni Molos, Anna Montalenti
assistente alla regia Mariangela Durante
drammaturgia e regia di Alberto Gozzi

A dispetto del titolo, tanto impegnativo da lasciar intravedere il paradosso, questo racconto convive accanto a tanti altri che Buzzati modella sui soggetti più quotidiani: un incidente d’auto, una visita, uno scarafaggio nella cucina – mosaico di una cronaca possibile che l’autore si diverte a dilatare nella narrazione, creando una risonanza fra l’infinitamente piccolo e il grande, non misurabile Mistero.

altri link audio su Buzzati in Radiospazio:
RAGAZZA CHE PRECIPITA. https://radiospazioteatro.wordpress.com/2014/07/11/dino-buzzati-ragazza-che-precipita-radiospazioaudio-durata-817/

LO SCARAFAGGIO. https://radiospazioteatro.wordpress.com/2016/01/30/dino-buzzati-lo-scarafaggio-audio-di-radiospazio/

Siamo in Francia, negli anni Cinquanta. Félix Robinet (in arte Tristan Vox), è un grigio conduttore radiofonico di aspetto insignificante ma con una voce che seduce le ascoltatrici di mezza età. La sua vita scorre monotona fra lo studio radiofonico, dove viene tiranneggiato dalla sua onnipotente segretaria, Jeanine, e la casa dove la moglie Jacotte gli cucina elaborati manicaretti. La tranquilla routine viene sconvolta quando giungono alla radio le lettere passionali e infuocate di una misteriosa ascoltatrice che si firma Isotta e che dimostra di essere al corrente delle più intime abitudini di Tristan Vox. In breve, Isotta alza il tiro e invade la radio non più con lettere d’amore ma con disegni pornografici deliranti. La segretaria di Tristan Vox, Jeanine, sospetta che esista qualche oscuro legame fra il conduttore e la sua persecutrice. Tristan, distrutto, cade in afasia e, durante una diretta riesce solo a balbettare qualche titolo di canzone; tornato a casa in uno stato pietoso, la moglie, conciata come un’odalisca, tenta un’incandescente seduzione del marito ma il conduttore, provato dagli eventi, abbandona il campo e scivola mestamente a letto.

Questo è il monologo interiore (ma funzionerebbe benissimo come monologo tout court sul palcoscenico) di una ragazza che aspetta la telefonata del fidanzato;  il tempo  ha steso una patina sottile sul racconto – oggi una ragazza non starebbe a far la sentinella accanto a un telefono fisso (e muto): botmbarderebbe lo svanito giovane con sms, WhatsApp, email e intanto andrebbe a cercarlo. Ma l’angoscia dell’attesa e la sindrome dell’abbandono sono trappole che scattano ancora oggi così come negli anni Quaranta quando Dorothy Parker scrisse questo racconto dal sapore agrodolce, condito con una salsina  d’ironia che s’accompagna perfettamente al tragicomico celato in ogni atto amoroso.

Ti prego, Dio, fai che ora lui mi telefoni. Non ti chiederò nient’altro, davvero. Fai solo che ora mi telefoni. Ti prego, Dio. Ti prego, ti prego, ti prego.Se non ci pensassi, forse il telefono potrebbe squillare. Forse se contassi per cinque fino a cinquecento, quando ar­rivo in fondo potrebbe squillare. Conterò lentamente. Non barerò. 5, 10, 15, 20, 25, 30, 35, 40, 45, 50…
Oh, ti prego, squilla. Ti prego.
Sono le sette e dieci. Ha detto che avrebbe telefonato alle cinque.
Quasi quasi gli telefono io. No, non devo. Non devo, non devo. Oh, Dio, ti prego, fai che non gli telefoni. Fai che mi resti un po’ d’orgoglio.
Penserò a qualcos’altro. Me ne starò qui seduta buona buona. Non c’è niente per cui si ci debba agitare tanto. Senti. Metti che fosse qualcuno che non conosco bene. Metti che fosse un’altra ragazza. In tal caso telefonerei, semplicemente, e direi: «Be’, perdiana, che ti è successo?». È così che farei, e non ci penserei neanche un istante. Perché non posso essere disinvolta e naturale, semplicemente perché lo amo? Certo che posso esserlo. Lo chiamo, e sarò del tutto naturale e piacevole. Vedrai se non lo sarò, Dio. Oh, non permettere che lo chiami. Non permetterlo, non permet­terlo, non permetterlo.
Dio, davvero non mi permetti di chiamarlo? Non potresti cedere? Non ti chiedo neppure di lasciarmelo chiamare quest’istante, Dio: lascia soltanto che lo chiami fra un po’. Conterò per cinque fino a cinquecento. Davvero, lo farò lentamente, senza trucchi. Poi, se non avrà telefonato, lo chiamo. Sì, lo chiamo. Oh, ti prego, Dio caro, Dio caro e gentile, Padre mio benedetto lassù in Cielo fai che lui mi chiami prima. Ti prego, Dio. Ti prego.5, 10, 15, 20, 25, 30, 35…

Dorothy Parker, Una telefonata
“Scrittori ebrei americani”, Bompiani. traduzione Mario   Materassi

http://www.spreaker.com/user/7367339/michel-tournier-tristan-vox-iv-puntata

Siamo in Francia, negli anni Cinquanta. Félix Robinet (in arte Tristan Vox), è un grigio conduttore radiofonico di aspetto insignificante ma con una voce che seduce le ascoltatrici di mezza età. La sua vita scorre monotona fra lo studio radiofonico, dove viene tiranneggiato dalla sua onnipotente segretaria, Jeanine, e la casa dove la moglie Jacotte gli cucina elaborati manicaretti. La tranquilla routine viene sconvolta quando giungono alla radio le lettere passionali e infuocate di una misteriosa ascoltatrice che si firma Isotta e che dimostra di essere al corrente delle più intime abitudini di Tristan Vox. Il direttore dell’emittente invita il conduttore a non divulgare al microfono i fatti suoi; Tristan Vox si protesta innocente ma sente che si sta avvicinando la catastrofe. Distrutto, si trascina nello studio radiofonico per affrontare la quotidiana trasmissione in diretta.

https://www.youtube.com/watch?v=WM054ogi0Mc

L’importanza di una cinematografia non si misura sui divi ma sui bravi attori, quelli di cui molti conoscono il viso senza ricordarne il nome; essi costituiscono la spina dorsale dello spettacolo, ne innalzano la qualità, sono come le colonne che sorreggono un capitello finemente lavorato e che i turisti fotografano disinteressandosi al sostegno su cui poggia.
Marie Dubois era una bravissima attrice. I cinefili la ricordano per le sue interpretazioni in alcuni film fondamentali della Nouvelle Vague (Tirez sur le pianiste e Jules et Jim). È morta il 15 ottobre. Così la ricorda “Le Monde”:
“Da dove veniva quella luce malinconica che troppo spesso velava gli occhi di questa giovane e graziosa attrice bionda? Per chi non lo sapesse, la risposta è emersa mercoledì 15 ottobre: Marie Dubois è morta a settantasette anni, dopo aver lungamente sofferto di una sclerosi a placche che spiega il progressivo eclissarsi dell’attrice dalla fine degli anni Settanta. Lo ha raccontato lei stessa in un’intervista del 2003: “Avevo 23 anni quando la malattia si manifestò, subito dopo la fine delle riprese di Tirez sur le pianiste (“Non sparate sul pianista”), di Truffaut. Fortunatamente quel primo segnale non fu troppo violento e io mi affrettai a dimenticarlo; ma la malattia, invece, non mi ha dimenticato e mi ha riacchiappato dopo le riprese di La menace, con Alain Courneau, vent’anni più tardi. Questo intervallo di tempo mi ha permesso di continuare la mia carriera senza che la malattia fosse onnipresente”.
In queste parole l’accettazione lascia trasparire una levità che confina con la grazia – quella che l’interprete rivelava sullo schermo e che ritroviamo anche nel piccolo frammento che vi proponiamo, tratto, appunto da Tirez sur le pianiste, con un giovanissimo Charles Aznavour.