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http://fondazionetpe.it/evento/puck-e-lallodola/2016-03-11/

Fra le pieghe del Sogno di una notte di mezza estate, che si sta svolgendo sul palcoscenico, e del quale è interprete, Puck mette in scena una sua personale recita nella quale affiorano il prima e il durante; tempi della commedia shakespeariana e quelli della sua commedia s’incrociano. Fra i personaggi ricorrenti, miss Jordan, un’attrice sgambettante e manierosa che Puck non sopporta, e il regista, un uomo di solido mestiere – come si dice di chi al teatro non crede più da tempo.

Dice: – Non potresti fare anche tu un po’ di gioco di gambe? (il regista). Senza arrivare a sbatterti come fa lei, ma così… tanto per concedere qualcosa… per dare almeno una vaga idea di folletto. –
Nel suo piccolo, ha ragione. Da quanto tempo non gioco con le gambe?
Dice: – Cos’è, la paga? Hai avuto quello che chiedevi. È la parte? La prima volta che hai fatto Puck avevi venticinque anni. È l’usura, il logorio? Sei innamorato? Ti piace la Jordan? Non so, dimmi tu. Ti vedo così fuori. È un pubblico popolare, qualcosa dobbiamo dargli. Le mamme preparano i bambini: Sapete, fra poco arriva Puck… E poi entri tu, con quella faccia.–
Dico: Hai ragione, forse è andata così: un giorno, non so quando, il Sogno dev’essere uscito da me senza che me ne accorgessi.

http://fondazionetpe.it/spettacoli/puck-e-lallodola/

Era inevitabile, un passaggio obbligato, tanto vale che lo sbrighiamo oggi, in questa seconda pagina del taccuino. La trama.
Anzitutto non date troppo retta alla sinossi pubblicata sul blog del TPE, l’ho scritta molto tempo fa, non ricordo quando, certo in una giornata grigia e seriosa.
Dunque, c’è un attore… No, diciamo meglio: prima di tutto c’è un grande palcoscenico pulsante di voci e di musica, quella in cui Mendelssohn immerge la commedia di Shakespeare. Nella selva del Sogno di una notte di mezza estate, la partita capricciosa che si gioca fra gli elfi e gli umani si trasforma in uno struggente rincorrersi e soprattutto in un rincorrere (quanto mai romantico!) il sogno stesso, più che l’amato o l’amata.
Sui fili di questa ragnatela di musica e parole saltella il folletto Puck, messaggero d’amore e artefice di piccole magie dispettose. Saltella finché può, naturalmente, perché gli anni passano, le repliche si susseguono, le gambe incominciano a diventare meno agili e soprattutto cresce la consapevolezza che la clessidra della vita non ha più tanti granelli: all’alba, al canto dell’allodola, il sogno scenico svanirà: il tempo della rappresentazione e quello dell’esistenza procedono in sincrono. Siamo, se si vuole, nella più banale delle analogie: la vita, così come il teatro, sono destinate a finire; ogni notte, il sogno, con le sue volute arabescate e imprevedibili, si dissolve per lasciar posto al giorno prosaico; analogamente, ogni rappresentazione che finisce prelude a un ritorno a casa, alla cucina, alla minestra, alla compagna, all’allodola, il cui canto lacera il tessuto onirico separando il tempo della finzione da quello della realtà quotidiana.
Torniamo all’attore che abbiamo lasciato appeso, molte righe fa. Puck torna a casa, questa è la storia. Torna a casa, e da casa torna in teatro, continuamente, per tessere i fili delle sue due vite, quella scenica e quella domestica. E a casa trova la sua allodola, che ha un’altra vita da raccontarci.
(Ma questo non è ancora il racconto di una trama, vedremo di ovviare nelle prossime pagine del taccuino).

Sono sicuro che Barbara Tomada, la nostra costumista, non approverebbe. “Aspetta almeno domani, quando avremo qualche foto con dentro gli attori”, direbbe. Dentro i suoi costumi, intenderebbe. E avrebbe ragione, un costume così vuoto e appeso sembra il vecchio vestito di legno di Pinocchio dopo la sua metamorfosi in ragazzino perbene. Due Pinocchi. Ma domani è tardi, mancano quattro giorni al debutto e bisogna accelerare con la promozione. Qualcuno dice: “Ci sono ancora dei posti liberi”. E’ normale, solo la Duse si rifiutava di salire in palcoscenico se il teatro non era esaurito qualche giorno prima della recita. “Dipende da quanti sono, questi posti liberi”. “Basta andare a vedere on line”. (http://www.vivaticket.it/index.php?nvpg[evento]&id_show=74453). Sono tutti discorsi devianti che distraggono dalle prove. Niente escursione su vivaticket. Resisto alle obiezioni e pubblico la foto dei costumi appesi. Che rappresentano efficacemente la nostra condizione di questi giorni (appesi) e per di più richiamano un’immagine lontana. Roma, Biblioteca teatrale Il Burcardo, gestita dalla SIAE. Al pianterreno, in una saletta, vecchi costumi – non appesi come questi: montati su manichini, ma l’effetto non era di molto migliore. Il costume di Petrolini nella parte di Fortunello, quello soprattutto era agghiacciante come una risata che giunge dall’oltretomba. Anziché preoccuparmi, quel fantasma di risata mi tonifica. Penso che sia il timbro giusto per Puck e l’allodola.
P.S. Ogni promozione di uno spettacolo teatrale deve rispondere alla domanda più o meno implicita “Si ride?”, dunque scriviamolo: “Si ride, sì”.

leggi il seguito

http://torino.repubblica.it/cronaca/2016/03/03/news/torino_i_valori_della_costituzione_insegnati_in_moschea-134671673/

“Cazzo. Cazzo. Cazzo. Cazzo. Figa. Fregna cicoria. Figa pelosa, bella calda, tutta puzzarella. Figa di puttanella.”
Era il 1976, e questo è l’incipit di Porci con le ali, un sasso che Rocco e Antonia scagliavano contro la vetrata del perbenismo. Il libro divenne immediatamente cult per i ragazzi degli anni Cinquanta. Rocco era il nom de plume di Marco Lombardo-Radice, Antonia quello di Lidia Ravera.
1976/2016: oltre al 400 anniversario shakespeariano, ricorre un’altra – meno fastosa ma significativa – ricorrenza, il quarantennale dell’uscita di quel libro che tanto fece parlare e discutere. In quel tempo, chi vi scrive lavorava intensamente alla rai, e in quel 1976 curava una rubrica di libri per radio tre. Il direttore della rete era un autorevole giornalista e un sincero democratico (detto davvero, senza ironia) che sollecitava la circolazione di libri nuovi, nervosi, giovani e meglio ancora se provocatori. Gli segnalai l’uscita di Porci con le ali, appena arrivato in libreria, aggiungendo con provocatorio scetticismo che sarebbe stato perfetto ma che purtroppo non si poteva fare. «E perché?», chiede il direttore. «Perché è troppo, per la rai». «Su radio tre, niente è troppo». Gli citai allora l’incipit: “Cazzo. Cazzo. Cazzo. Cazzo. Figa, ecc”. Era palesemente una sfida. Il direttore la colse e m’intimò di realizzare una puntata sul libro. La registrammo negli studi della rai di Torino. I tecnici erano sovreccitati, lo studio blindato, la giovane attrice scelta per la parte di Antonia emozionata… (Qui è necessaria una digressione: la giovane attrice era Gisella Bein, che la scorsa settimana ha interpretato, con Gianluigi Pizzetti, il primo spettacolo del nostro ciclo shakespeariano, La signora Shakespeare, di Nicola Fano).
Dunque registriamo la puntata. Durante le pause, i tecnici si affacciano allo studio C. Ascoltano le prime battute. Le scommesse s’incrociano: «Non la trasmetteranno mai». «Perché no? Su radio tre…» In attesa dell’esito, il mio tecnico mette in cantiere una piccola produzione di audiocassette ad uso interno.
Il nastro registrato parte fuorisacco per Roma. La messa in onda è attesa per due giorni più tardi. Viene il giorno, e invece della trasmissione esce su La repubblica un articolo del direttore che spiega per quali ragioni la puntata non potrà essere trasmessa. È una lucida e nobile argomentazione. La produzione di audiocassette registra un’impennata violenta.
Gli anni Settanta, quarant’anni dopo. Insondabili (o solamente bizzarri) ricorsi.

P.S. Per la prima del 4 marzo i posti sono esauriti ma per il 5 ce n’è ancora qualcuno.

http://www.vivaticket.it/index.php?nvpg[evento]&id_show=74457

Dalle prove: la timida perplessità di Selene/Desdemona quando arriviamo al passaggio difficile del testo (non tutti i copioni hanno un passaggio palesemente difficile, spesso le insidie se ne stanno sotto la sabbia, come i pesci ragno, e preoccupano meno gli attori): “Come facciamo con la scena degli schiaffi?”. Già,  perché questo Otello e questa Desdemona hanno sceso la scalinata della tragedia per approdare a una quotidianità appena un po’ datata (una quarantina d’anni) nella quale gli schiaffi nascono da un conflitto che lo scambio verbale non riesce a contenere.
Selene/Desdemona aspetta una risposta che non posso darle perché sono i primi schiaffi che incontro nella mia molto irregolare attività di regista. Stiamo ancora provando a tavolino e posso rimandare: “Sono cose che vengono da sé… Cose che si trovano lavorando in palcoscenico”. Selene/Desdemona finge di accontentarsi della risposta evasiva, ma non può fare a meno di chiedersi che cosa troverà. Più tardi dirà, come riflettendo fra sé: “Alessandro (Otello) è un attore di temperamento (pausa).  E’ molto gentile (pausa). Ma con quelle due manone…” Patisco i miei limiti di regista non diplomato.

https://www.youtube.com/watch?v=wSt0irOT15c

Attore e drammaturgo di qualità, Rosario Lisma non disdegna gli spettacoli di immediata comunicazione; la perifrasi, bruttina, vuole operare un necessario distinguo fra l’attore di a tutto tondo e molti cabarettisti “da televisione”. In questa “Famiglia tradizionale”, tratta dal suo spettacolo “Di Giufà e di altre stupidità”, Lisma gioca sulle corde di un grottesco quasi sovrapponibile ai discorsi che da qualche tempo ci affliggono.