T.S. Eliot, Attratti da questo amore, alla voce di questo richiamo

Alfred Kubin, L’ora della morte

Ciò che chiamiamo principio è spesso la fine
e finire non che è principiare.
La fine è donde si parte. Ed ogni frase
e proposizione giusta (dove ogni parola è a casa sua,
al suo posto per sorreggere le altre:
la parla né malsicura né pretenziosa,
d’un facile commercio tra il vecchio e il nuovo;
la parola corrente, esatta senza volgarità,
la parola scelta, precisa ma non pedantesca,
in copia perfetta che danzano insieme)
ogni frase e proposizione è una fine e un principio,
ogni poesia è un epitaffio. E qualsiasi azione
è un passo verso la mannaia, verso il fuoco, giù dentro la gola marina
o verso una pietra indecifrabile; e così è donde si parte.
Noi moriamo con i morenti:
ecco, essi se ne vanno, e noi con loro.
E nasciamo coi morti:
ecco, essi tornano, e ci portano con loro.
L’attimo della rosa e quello della pianta di tasso
sono d’uguale durata. Un popolo senza storia
non si redime dal tempo, perché la storia è un disegno intessuto
d’attimi senza tempo. Così, mentre la luce declina
nel vespro invernale, in una cappella solitaria
la storia è ora e tutta l’Inghilterra.
Con l’attrazione di questo Amore, e la voce di questo Richiamo
non tralasceremo l’esplorazione
e la fine di tutto il nostro esplorare
sarà di giungere donde partimmo
e conoscerne il luogo per la prima volta.
Al di là del cancello ignoto e rammemorato
quando ciò della terra rimane a scoprire
e quello che fu il principio;
alla sorgente del fiume interminabile
la voce della cascata nascosta
e i bambini nella pianta del melo
sconosciuti, perché non li cercammo
ma uditi, appena uditi, nella quiete
fra due onde del mare.
Presto ora, qui, ora, sempre –
una condizione di totale semplicità
(che non costa meno del tutto)
e tutto sarà bene e
ogni sorta di cosa sarà bene
quando le fiamme lingueggianti s’incurvano
nell’annodata corona di fuoco
e il fuoco e la rosa sono una cosa sola.

Traduzione di Emilio Cecchi