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È uscito il libro, purtroppo postumo, di Ida Bassignano, che abbiamo ricordato il 21 dicembre scorso: https://radiospazioteatro.wordpress.com/2019/12/21/19152/

“Immaginate uno spettacolo che si svolge lungo una carreggiata stradale larga 9 metri e lunga 60, cui gli spettatori assistono da lunghissime gradinate che si fronteggiano ai lati del percorso: come una processione, una marcia, una manifestazione.
Immaginate che all’inizio siano appena illuminati i due enormi sipari di un bianco polveroso, simili a nebbia, pendenti da sbarre a 4 metri d’altezza su supporti a trapezio con ruote ( in termine tecnico ‘cavalle mobili’ ), che delimitano da una parte e dall’altra l’enorme percorso, e immaginate ancora che nella penombra e nel silenzio totale dell’attesa sbuchino da uno dei sipari due uomini curvi sotto il peso di corde grandi come gomene di una nave e che, lentamente, ipnoticamente, dietro di loro il sipario avanzi e man mano riveli il mondo parallelo che celava: un mondo di dormienti stesi sui loro letti (25 letti su rotelle legati uno all’altro che avanzano in doppia formazione) appena illuminati da piccole abat-jours sui comodini collegati ai letti. Una città che dorme e scorre lentamente, come il tempo, una città che emerge dalla nebbia del passato, forse sempre uguale nei suoi sonni e nei suoi sogni.”
Così Ida Bassignano, regista, drammaturga e narratrice, incomincia il racconto di Utopia, un mitico spettacolo del 1975 nel quale Luca Ronconi  accorpava cinque commedie di Aristofane (Cavalieri Donne al Parlamento, Pluto, Uccelli, Lisistrata) trasferendole in un impianto scenico sorprendente, quasi al limite dell’impossibile. Di quell’allestimento, ci ricorda l’autrice in una sua nota introduttiva, non esistono che poche e labili tracce, ma è connaturata al teatro la sua non riproducibilità (nonostante il fiorire dei video in rete sembri gridare il contrario). Il teatro, invece, può rinascere nella riscrittura: quella del regista Ronconi che riscrive sulla scena Aristofane e quella, oggi, della sua ex-assistente Bassignano che fa rivivere sulla pagina quella lontana Utopia. Il racconto si sviluppa secondo due angoli di visuale complementari, quello della regista esperta e quello della giovane assistente del 1975 che si misura (non senza un pizzico d’incoscienza, confessa)  con un’impresa tanto più grande di lei. Il risultato di questo viaggio nel mondo dell’Utopia ronconiana è una narrazione che trascende la ricostruzione storica per diventare racconto di formazione e testimonianza di un teatro lontano nel tempo ma non perduto.
Magnificamente antiaccademica, arricchisce il volume, pubblicato dall’editore Ianieri, una conversazione di Nando Taviani e Gianfranco Capitta.

Philip pensò che abbandonando il desiderio di felicità egli abbandonava l’ultima delle sue illusioni. La sua vita era orribile se misurata col metro della felicità, ma ora gli sembrava di trarre forza dal rendersi conto che si poteva misurarla con qualcos’altro. La felicità non contava, come non contava la sofferenza. L’una e l’altra contribuivano, come ogni dettaglio della vita, all’elaborazione del disegno. Gli sembrò per un attimo di essere al disopra dei casi della sua esistenza, e sentì che essi non avrebbero più potuto toccarlo come in passato. Qualunque cosa gli accadesse sarebbe stata un motivo in più da aggiungere alla complessità del disegno, e all’avvicinarsi della fine egli avrebbe gioito del compimento di quest’ultimo. Sarebbe stato un’opera d’arte, e non meno bella perché lui soltanto ne conosceva l’esistenza, e perché con la sua morte il disegno avrebbe cessato di esistere. Philip era felice.

Somerset Maugham, Schiavo d’amore

Dopo avere sopportato tutto quello che credeva possibile sopportare, c’era dell’altro ancora; un’esistenza precedente gli aveva abbassato la soglia che porta al crepacuore. Ah, la dolce padronanza della vita… Se solo fosse riuscito ad averla! Quanto più soffriva, per frequenti o sinceri che fossero i suoi propositi di cambiare, tanto più soffriva. Per qualsiasi motivo, sconosciuto o imprevedibile. Non s’illudeva, era lui la sua cattiva causa, causa di ciò che gli causava dolore («Ovunque io fugga è Inferno; sono io stesso Inferno»);a un certo punto del suo percorso aveva errato, di lì la sua vita era stata una serie, sempre più fitta, di sbagli. E quando Levin errava le conseguenze erano gravi, e non contavano le mille volte che si riprometteva di prendere la vita più alla leggera, di cercare meno freneticamente una presa buona per atterrarla. Rideva seriamente e soffriva allegramente, miserere.”

Piero C.

Giovane esuberante e di tiepidi interessi letterari fu folgorato dalla poesia quando iscrittosi, ventunenne, all’Università, si appassionò al poema di Lorenzo Stecchetti “Ifigonia in Tauride”, del quale citava ampi brani (soprattutto “Il canto delle vergini”). Divenne Gran Maestro della goliardia segnalandosi per la fantasia con cui martoriava le matricole, maschi e femmine in ugual misura; fu sua cura riprodurre le stesse pratiche sulla moglie per anni trentasette fino a quando la donna, con le residue forze non gli chiuse gli occhi, (ma talmente estenuata da non provarne alcun sollievo).

https://soundcloud.com/alberto-gozzi-890487993/natale-allitaliana Per i nostri lettori che amano la fiction radiofonica proponiamo un ciclo di spettacoli di Radiospazio andati in scena nel dicembre del 2012 La città infestata da Babbi Natale, il diavolo alla messa di mezzanotte, il tacchino che corteggia una ragazza: nelle invenzioni di Buzzati, Serra,Calvino, Morante, Soldati, Benni, Moravia il sorprendente autoritratto della nostra comune famiglia letteraria. Ascolta anche: Fuga dal Natale: https://wordpress.com/blockeditor/post/radiospazioteatro.wordpress.com/17459 Gli ingredienti del Natale: https://wordpress.com/blockeditor/post/radiospazioteatro.wordpress.com/17485

“Ida Bassignano è deceduta a Roma ieri notte nella sua casa. Regista, autrice teatrale e radiofonica, scrittrice e saggista, proprio in questi giorni arriva in libreria, per Ianieri editore, un suo libro utile e fascinoso dedicato a L’Utopia di Luca Ronconi. Perché di quel genio della scena italiana lei era stata regista assistente in tre lavori importanti negli anni 70 e 80, come quello che resta ideale copertina della Biennale di teatro e musica che Ronconi diresse dal 1974 al ’76. “

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https://ilmanifesto.it/addio-ida-bassignano-voce-intransigente-della-scena-italiana/

Stavo rivedendo un pezzo per questo blog su un libro di Ida Bassignano, “L’Utopia di Luca Ronconi”, in uscita in questi giorni, e oggi, dopo una cruda telefonata, mi trovo a scrivere della sua improvvisa scomparsa. Regista, drammaturga, scrittrice. Le definizioni diventano troppo riduttive quando si tratta di persone care. In una sola occasione avevamo lavorato insieme, negli anni Ottanta, quando proposi a Ida, come drammaturgo del Teatro Stabile dell’Aquila, la regia di un Frankenstein di Ugo Leonzio, ma innumerevoli volte ci eravamo ritrovati a lavorare negli studi di radiorai, a pochi metri di distanza, e ancora più intensa era la nostra frequentazione negli anni Settanta, a Roma. È stata una lunga amicizia che la distanza Roma-Torino non ha sbiadito, al contrario: il dialogo, sia pur telefonico, si era fatto più intenso, come se fossimo diventati due voci di una stessa trasmissione radiofonica – ambedue conoscevamo per esperienza la profondità della comunicazione verbale: la radio, insegna Arnheim, è un linguaggio che non ha bisogno dell’immagine, basta usarla nel modo giusto. Anche il telefono, aggiungo, non ha bisogno di altro, basta ascoltare. E con Ida lo usavamo in modo giusto: ci siamo molto parlati e molto ascoltati (avevamo tutti e due un certo buon orecchio). Mi piace ricordare Ida alla prima di Molly cara, di cui aveva curato la drammaturgia e la regia, per l’interpretazione di Piera Degli Esposti, a Roma, nel 1978, davanti a un pubblico giustamente osannante. Quello spettacolo era il compimento sontuoso della sua importante collaborazione con Ronconi come regista assistente. “Ho pensato che fosse un’esperienza unica e irripetibile soprattutto oggi in un’epoca di scarsi ardimenti teatrali”, scrive Ida nella sua prefazione a “L’Utopia di Ronconi” che ho letto appena qualche giorno fa. Quegli ardimenti, oggi scarsi, Ida li ha sempre corsi, anche nel suo lavoro radiofonico, quando i tempi stretti di produzione dell’azienda rai imponevano prove molto “pragmatiche” (per usare un eufemismo): si leggeva un paio di volte e subito al microfono per registrare. Ida, naturalmente, smaniava: la sua formazione ronconiana le avrebbe suggerito (imposto) ben altra maturazione; le sue smanie, però, le confidava agli amici: “da fuori”, non si vedeva niente; il risultato testimoniava sempre un’impostazione registica nitida e sempre molto diversa dagli standard un po’ sonnolenti di una radio troppo seduta e compiaciuta. Di questi argomenti, leggermente maniacali e molto noiosi per i non addetti ai lavori, abbiamo spesso discusso: io teorizzavo (un po’ per vezzo e un po’ perché mi divertivo a provocare) l’oscura bellezza dell’artigianato radiofonico, al che Ida usciva leggermente dai gangheri. Non mi ha mai detto: “Artigiano sarai tu!” perché mi voleva bene, ma forse qualche volta ne ha avuto la tentazione. Per lei, il lavoro o era tensione o non era niente. Tensione e fatica: non solamente la fatica derivante dai budget sempre insufficienti (in rai piangevano sempre miseria per certe trasmissioni “di nicchia”), ma anche la fatica del rincorrere il tempo insufficiente e di scontrarsi con una certa indifferenza aziendale (per fortuna non di tutti, bisogna dirlo). Col tempo, la fatica aveva abbandonato Ida per lasciare il posto alla dimensione più raccolta della scrittura, dalla quale peraltro non si era mai distaccata. Qualche anno fa mi fece leggere un suo libro, Maria D’Berlòc, col quale ripercorreva la sua vita in Piemonte: una galleria di figure femminili disegnate con una leggerezza attenta e anche un po’ beffarda, un collage di donne che ricordava attrici lontane, parenti sbiadite, ipertrofiche signore di una certa (a volte presunta) buona società verso la quale l’autrice mostrava un rapporto di attrazione/repulsione molto fertile. Ida mi confidava le sue perplessità: “A chi vuoi che interessi questa cosa?”. Fortunatamente vinse le ritrosie e l’editore Iacobelli pubblicò il libro con un buon riscontro. Sull’”Utopia di Ronconi”, invece, Ida non aveva perplessità: essere stata testimone e parte attiva di quello spettacolo memorabile la rassicurava, e poi credo le fosse piaciuto rivisitare quell’esperienza giovanile compiuta “forse anche con un po’ d’incoscienza”, come scrive nella prefazione. Non ho capito bene se questo libro è uscito. Ne avevo parlato con Ida qualche giorno fa, ma nemmeno lei era sicura sulla data. “Che facciamo?”, ci eravamo chiesti, e avevamo deciso di darne notizia sul blog quando l’uscita fosse stata certa. Così faremo. Una minuscola consolazione in questo momento triste: non so perché avevo mandato a Ida il mio post in anteprima. Subito dopo me n’ero pentito: le avrei rovinato la piccola sorpresa di leggerlo pubblicato. Invece avevo fatto bene, perché il pezzo le era piaciuto. Senza che lo sapessimo, quelle poche righe erano state il nostro ultimo, reciproco saluto.

Signor Maske             … E uno non diventa pazzo…!
Signora Maske           Metti via quel bastone!
Signor Maske             Siamo infamàti, siamo sulla bocca del vicinato, di tutto il quartiere. La signora Maske, mia moglie, perde le mutande! In mezzo alla strada, praticamente sotto gli occhi del Sovrano. Io, un semplice funzionario!
Signora Maske           Basta!
Signor Maske             Non hai il tempo, in casa, per allacciarti i lacci, per abbottonarti i bottoni?
Signora Maske           Avevo pure fatto il nodo doppio.
Signor Maske             Il nodo doppio! Di doppio ti arriva giusto uno schiaffone.
Signora Maske           Tu non hai colpa.
Signor Maske             La colpa è di avere una moglie sciattona e svanita come te. Ma come hanno potuto caderti le mutande in mezzo alla strada?
Signora Maske           Lo sai, mi hai conosciuto da ragazza.
Signor Maske             Beh?
Signora Maske           Ti  piaceva tanto che fossi una sognatrice.
Signor Maske             Cose che si dicono. Mia moglie perde le mutande sulla pubblica via fra gli sberleffi dei ragazzacci.. Sua Maestà l’imperatore non doveva essere lontano… E uno non diventa pazzo?

Giuseppe Luca Scaffidi, Perché Watchmen è una delle opere più importanti del Novecento (The Vision)

“Al centro della filosofia di Watchmen c’è il rapporto tra l’uomo e la maschera, analizzato da un punto di vista inedito, quasi pirandelliano: non si tratta di supereroi che hanno scelto di indossare il costume per puro spirito di giustizia, ma di uomini calati in una realtà fatta di traumi, dolore, nichilismo esasperato e un confine sempre meno netto tra bene e male. Il dilemma morale attraversa tutti i personaggi di Watchmen: dall’assolutismo etico di Rorschach, che sceglie di imporsi rigide regole per dimenticare un passato fatto di abusi, al cinismo senza freni del Comico, che indossa la maschera per riflettere una propria visione del mondo, fino ad arrivare ai deliri d’onnipotenza di Ozymandias, ossessionato dalla figura di Alessandro Magno e convinto assertore del principio “colpirne uno per educarne cento”.

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https://thevision.com/cultura/watchmen-fumetto/?fbclid=IwAR3v_GeeyOJ0kRYBoHUP3vVSJ1fRSequH35SHQH_58hYNBwvBWWIBCLPq3E

Federico Italiano. Presentiamo [E’ appena uscito per Einaudi Variazioni sul barile dell’acqua piovana di Jan Wagner, nella traduzione di alcuni testi].

saggio sulle zanzare

come se d’un tratto tutte le lettere
si fossero staccate dal giornale
e stessero come sciame nell’aria;

stanno come sciame nell’aria,
senza dare neanche una cattiva notizia,
muse precarie, scheletrici pegasi,

bisbigliano solo tra sé e sé; fatte
dell’ultimo filo di fumo, quando
la candela si spegne,

cosí leggere che non si potrebbe dire che siano,
paiono quasi delle ombre,
proiettate da un altro mondo nel nostro;

ballano, piú sottili
di un disegno a matita
gli arti; minuscoli corpi di sfinge;

la stele di rosetta, senza stele.

Leggi altre poesie di Jan Wagner

https://mail.google.com/mail/u/0/#inbox/FMfcgxwDrttWtjbXfmzMHCxVvzZktsnH

“Nel giornale a fumetti, album cult degli anni Sessanta e Settanta, in cui compare La curva di Lesmo, la creatura di Crepax diventa nel giro di qualche puntata l’indiscussa protagonista della storia. È come se il suo creatore avesse trasferito il ruolo di alter-ego da Philip, personaggio maschile, con cui condivide molti aspetti, anche biografici, oltre che evidenti desideri, all’eroina femminile. Valentina diventa immediatamente un mito: più libera e disinibita di tutte le precedenti eroine del fumetto italiano; è una Brigitte Bardot, una Barbarella in versione bruna, l’eroina disegnata nel 1962 da Jean-Claude Forest e portata sullo schermo nel 1968 dall’attrice francese. Modellata sull’ideale femminile delle donne degli anni Venti e Trenta, Valentina assomiglia incredibilmente a Louise Brooks, diva del periodo (è una Anna Karina che imita Louise Brooks in Lulu, dice Bertolucci); possiede l’ambiguità legnosa, come hanno scritto i critici, delle donne di quel periodo.”

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https://www.doppiozero.com/rubriche/3/201412/il-ritorno-di-valentina

https://www.la7.it/propagandalive/video/il-monologo-di-andrea-pennacchi-finita-la-protesta-11-10-2019-287123?fbclid=IwAR0BHqys5CF_GFGrinO2gHqNSLyMRr3LEJeR4cBRhI9TpWbMrg9E5NOni1U

“Dov’erano i Curdi a Lepanto?… Dov’erano i Curdi all’assedio de Vienna?… O quando Napoleone g’ha invaso Venezia?… O quando che Equitalia g’ha invaso el me capanon?… Che casso m’han fato a mi i Curdi?… Gnente! Lassai stare che si copa tra lori!”

“Tutti i romanzieri sembrano d’accordo quando prendono in esame il mondo in cui viviamo. È una sorta di grande, meraviglioso palcoscenico, dicono, sul quale ciascuno, per un certo tempo, recita la sua parte. E poi esce di scena, per non riapparirvi mai più. Nikogda. Mai. Costui non sa, del resto, perché vi abbia recitato, né perché abbia avuto proprio quella parte, né chi gliela abbia assegnata, così come gli spettatori non sanno dove se ne vada, una volta uscito di scena («Uehal! Partito!», grida qualcuno in un vagone della metropolitana di Londra). Gli scrittori dicono anche che, quando si esce di scena, siamo tutti uguali. Re e mendicanti.”

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“Saviano ha preso le distanze da quella che lui considera la “pura letteratura” e dai letterati che si accontentano di “fare un buon libro, costruire una storia, limare le parole sino a ottenere uno stile bello e riconoscibile” – già in La bellezza e l’inferno dichiarava “preferirei non scrivere né assomigliare a queste persone” e nell’articolo sulla Politkovskaja si spingeva fino a un “non mi interessa la letteratura come vizio”; recentemente, di fronte all’emergenza dei migranti che rischiano di morire nel Mediterraneo, la sua insofferenza nei confronti dei ‘puri letterati’ si è fatta più acuta, fino a espliciti rimproveri di “codardia”.
Prendo sul serio la strigliata: personalmente mi ritengo piuttosto codardo, sono (quasi) sempre pronto al compromesso, preferisco l’eccepire al combattere – e poi sì, perdo molto tempo a “limare le parole”. Ma non credo che la letteratura sia mai stata ‘pura’ (che cosa è più ‘impuro’ della Divina Commedia ?), né che sia una faccenda di letterati ben pasciuti, che cincischiano coi soprammobili mentre la casa brucia o discutono sul sesso degli angeli mentre i turchi assediano le porte.”

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“Karl si approccia ai rimasugli di quell’Italia contadina che, nella repentina industrializzazione italiana, è stata spazzata via dalla Storia. Il suo modo di relazionarsi è fisico, diretto, Karl è l’incarnazione del desiderio. Per questo la sua storia è corredata di rapporti sessuali, una riscoperta della corporeità che si apre anche alla critica di genere. Pasolini descrive Karl in grado di provare il desiderio maschile e quello femminile allo stesso tempo, attraverso il prisma del sesso conosce tutte le figure di un’Italia mutata nei costumi: gli studenti di umili origini che cercano di elevarsi dalla propria condizione, i contadini convertiti in operai, i proletari diventati criminali, le comunità rurali smembrate dall’urbanizzazione.”

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https://thevision.com/cultura/petrolio-pier-paolo-pasolini/