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https://www.youtube.com/watch?v=IP-0JRxqn_E

“Come hai scoperto lo yogurt Coop?”
“Me l’ha consigliato la mia fidanzata: l’unica cosa buona che mi abbia mai consigliato”.

Nell’orripilante galleria dei rapporti uomo/donna che ci propongono gli spot, questo non è dei più trucidi, d’accordo. Ma, nel suo piccolo, nel suo piccolissimo, disturba. Nessuno, neppure la Coop, interviene per ricordare al felpato giovanotto che non è elegante alludere all’ex fidanzata in questi termini? Non sappiamo niente di questa storiella se non che al ragazzo, nonostante cerchi di minimizzare, brucia ancora un po’. Ha fatto bene, lei, a dileguarsi. La trovata finale della fidanzata fantasma che rompe una suppellettile è spiritosa, ma meglio sarebbe che la ragazza aggiustasse la mira.

http://www.internazionale.it/notizie/stephen-phillips/2016/09/22/algoritmo-libri-bestseller

Ed ecco la domanda: perché leggiamo tutti lo stesso libro?

Tanti anni fa, un vecchio e caro amico attore mi raccontò un piccolo episodio che divertì molto me e i presenti. Devo essere più circostanziato, perché la data è importante. Era il Natale del 1979, e i carri armati sovietici avevano appena fatto il loro ingresso in Afghanistan occupando Kabul. L’invasione aveva provocato una forte reazione internazionale; incominciava un decennio di occupazione, di distruzione e di guerriglia, di morte. Solo due anni prima, nel 1977, a Mosca, durante il sessantesimo anniversario della Rivoluzione d’ottobre, Berlinguer, presente Breznev, aveva affermato che democrazia e pluralismo sono preminenti, al punto da motivare l’abbandono definitivo del concetto di dittatura del proletariato. Lo strappo con il PCUS era diventato un solco profondo. Ma tutti i partiti hanno diverse anime, e nel PCI l’anima stalinista non era morta (d’altra parte, questa è la principale prerogativa delle anime, come hanno scritto in molti, da Agostino a Pomponazzi); in particolare c’era un’animula stalinista ed euforica che abitava nel sindaco di una bella città romagnola. Torniamo al racconto del mio amico attore, che in quegli anni era consigliere comunale: alla prima riunione di giunta dopo le vacanze di Natale, il sindaco aprì i lavori dando una manata sul tavolo e scandendo, con un sorriso trionfante: “Avàn ciapè Kabul!” (“Abbiamo preso Kabul!”).
Lo strappo, la linea del partito, la difficile navigazione di Berlinguer, tutto era spazzato via da quella gioiosa manata sul tavolo. Come dicevo, a quel raccontino ridemmo del vecchio dinosauro stalinista, della sua goffaggine, della sua estraneità ai tempi e al travaglio politico in atto. Ridemmo, perché i giovani pensano, da sventati, che lo stato presente delle cose sia acquisito per sempre. Pensavamo infatti che nessun sindaco, nel futuro che ci aspettava, avrebbe mai più preso questa o quella città, con o senza carri armati alle spalle. Sbagliavamo. In questi giorni Virginia Raggi ha annunciato che il suo esercito ha già  incominciato la conquista:
“Siamo entrati nelle istituzioni, piano piano, poi abbiamo preso qualche città, poi abbiamo preso due città importanti, Torino e Roma, adesso tocca a Palermo, poi tocca alla Sicilia, e poi tocca all’Italia!”
Credo che salire da rockstar su un palco circondati da un delirio come quello di Palermo dia le vertigini, forse ti scorrono agli occhi davanti le immagini di tutta la tua vita. In questo veloce rewind, Virginia si deve essere fermata agli anni del liceo (scientifico Newton). Versione in classe dal latino. Tito Livio, Ab urbe condita, Libro 23°:  “Recepta Petelia Poenus ad Consentiam copias traducit, quam minus pertinaciter defensam intra paucos dies in deditionem accepit.” (“E chi è questo Poenus?… Ah, il punico… Annibale”). Dunque, “Arresasi Petelia, Annibale condusse l’esercito a Cosenza, che dopo una difesa meno tenace si arrese in pochi giorni.”E via con le reminiscenze, alimentate dai film peplum, di assedi per fame, di scalate con le corde agli spalti, di frecce incendiarie.
Per quanto giovane sia la sindaca, sono passati più di vent’anni da quando sedeva al liceo; qualcuno dovrebbe averle detto che fra l’Italia contemporanea e l’Impero romano c’è qualche differenza: oggi,  le città e le nazioni non si “prendono”, almeno dalle nostre parti, ma si governano, si amministrano in virtù di un voto democraticamente espresso dagli elettori. Senza elefanti. Se Virginia riuscirà a farne a meno (anche di quelli cuccioli) sarà un bene per tutti.

E’ noto il giudizio di Hemingway su Mark Twain: “Tutta la letteratura moderna statunitense viene da un libro, Huckleberry Finn. Tutti gli scritti americani derivano da quello. Non c’era niente prima. Non c’era stato niente di così buono in precedenza”. Certo, la comparsa del picaresco nella letteratura americana (tre secoli dopo la sua comparsa in Europa) determinò un’onda molto lunga che investirà la letteratura e il cinema americani, da On the road a Easy Rider; quello che Hemingway non lascia trapelare nella sua apodittica affermazione è un giudizio sul primo Twain, quello che prima di affrontare il grande romanzo si fa le ossa come giornalista e come narratore di raccontini dalla meccanica molto semplice: è il ribaltamento giocoso, quasi fanciullesco, dei pregiudizi e del main stream, fra i quali questa storia del medico e del barboncino è un esempio eloquente.

Un giorno un medico benevolo (che aveva letto molti libri con la morale), avendo trovato un barboncino randagio con una zampa rotta, portò a casa la povera bestiola e, dopo averla curata, la rimise in libertà. Il mattino dopo, il cagnolino riconoscente stava sulla soglia di casa, in compagnia di un altro cane randagio, la cui zampa si era rotta in seguito a un incidente. Sollecito, il buon medico soccorse tosto l’animale sofferente.
Il mattino seguente, il benefico dottore trovò davanti alla sua porta i due cani raggianti di gratitudine, e con loro altri due cani azzoppati. Gli invalidi furono subito risanati, e i quattro se ne andarono per i fatti loro. Ma il mattino dopo, accucciati davanti alla porta, stavano i quattro cani ricostruiti, e con loro altri quattro bisognosi di ricostruzione. Passò anche quel giorno, e venne un altro mattino; e allora sedici cani, otto dei quali azzoppati, occupavano il marciapiede, e la gente era costretta a farne il giro.
«Questa storia è durata abbastanza!»esclamò il dottore, e si accinse a scacciare le bestie con lo schioppo. Ma il barboncino originario, il quale era nel frattempo impazzito, anzi, arrabbiato, prontamente lo morse alla gamba. Un mese più tardi, mentre giaceva in preda alle convulsioni, il benefico dottore chiamò intorno a sé gli amici piangenti, e disse: «Guardatevi dai libri. I libri narrano solo metà delle storie. Ogni qualvolta un meschinello chiederà il vostro aiuto, e voi avrete qualche perplessità circa le possibili conseguenze della vostra buona azione, concedetevi il beneficio del dubbio e ammazzate il richiedente.»
Così dicendo, voltò il viso verso la parete, e rese l’anima a Dio.

Mark Twain, Il barboncino riconoscente, “Il ranocchio saltatore e altri racconti”, Rizzoli, Traduzione O. Previtali

http://www.leparoleelecose.it/?p=24166

La tavolata è un imbuto nel quale ciascuno di noi deve prima o poi passare. Il lucido e divertente articolo di Francesco Pecoraro, tratto da “Le parole e le cose”, è un ricostituente con funzione antidepressiva. Da leggere.

In quegli anni, varcare i cancelli della Fiera di Milano era come andare a fare quattro passi nella vertigine del Futuro e tornare a casa con un frammento di Meraviglia che certificasse l’avvenuto viaggi – a questo indotti anche dalla filosofia dell’evento, che era commercialmente solida: inutile fantasticare su ciò che sarà, è molto meglio venderlo. Al richiamo della Fiera resistevano alcuni intellettuali, che all’epoca pensavano intensamente alle masse ma non alla cultura di massa, e pochi altri;  i non milanesi si organizzavano in carovane e riuscivano a risalire anche notevoli porzioni d’Italia su auto dai grandi musi ansimanti. Ritornavano con una scorta di racconti su quel Progresso che di lì a poco avrebbe abbracciato tutti, indistintamente, poveri e ricchi del nord e anche, perché no?, del sud. Nella concitazione, tutti raccontavano contemporaneamente; ne usciva un affresco frammentario e vorticoso post-futurista, che forse rendeva l’idea ma che nei dettagli risultava indecifrabile. I bambini erano gli ascoltatori più rapiti. Quei racconti innescavano le fantasie su giocattoli meravigliosi e accessibili a tutti, come nel Paese dei balocchi. Non si parlava né di denaro né di prezzi. Emergeva, dalla Fiera, un socialismo buono e disinteressato, come potrebbe essere quello di un Babbo Natale laico e meno smanceroso. La foto che pubblichiamo si riferisce al reparto elettricità, nel quale campeggiavano i trenini, che, come è noto, erano i giocattoli degli adulti. I racconti sui trenini dei padri infantiloidi erano i più sfrenati, per non dire i più deliranti: confortati dall’iperrealismo delle vetture e delle locomotive, i padri narravano di minuscoli passeggeri meccanici, omini e donnine semoventi, addirittura dialoganti, certamente capaci di salire e scendere dai vagoni e di chiedere informazioni a uno snello capostazione impaziente di soffiare nel suo fischietto. Naturalmente non veniva prodotta nessuna prova di questa sorprendente vita lillipuziana. I bambini si dovevano fidare. Qualche reperto che comprovava il viaggio nel Paese delle Meraviglie veniva tuttavia esibito, ma col meraviglioso non aveva nulla a che fare. Un esempio per tutti: uno stenditoio che, grazie a un ingegnoso sistema di carrucole, permetteva di far asciugare i panni a pochi centimetri dal soffitto, sulla vasca. I membri della famiglia che non mostrarono un adeguato entusiasmo nei contronti della moderna invenzione si presero dei passatisti nemici del Nuovo, e lo stenditoio aereo, carico di panni, continuò a sgocciolare per anni sulla testa di chi faceva il bagno, a dimostrazione che il dopoguerra era ancora duro a morire.

http://www.leparoleelecose.it/?p=24142#more-24142

Le nostre piccole vite e la gelida identità dei grandi numeri. Da Balzac a Facebook. Un saggio di Guido Mazzoni da leggere assolutamente. (Da “Le parole e le cose”).

http://tv.ilfattoquotidiano.it/2016/09/02/roma-travaglio-spiega-i-problemi-della-giunta-raggi-m5s-pasticcioni-in-buona-fede/556601/

Da quanto tempo non incontravo la parola “pasticcione”? La mia memoria è costretta a un lungo rewind per arrivare fin quasi all’inizio della bobina che è di notevole diametro. Ecco infine che l’ho trovato, il “pasticcione”: albergava per lo più nelle aule scolastiche degli anni Cinquanta e apparteneva al lessico delle maestre anziane dai lunghi capelli grigi fissati in una crocchia morbida alla quale sfuggiva sempre qualche ciocca gentile. Per le profondamente buone signore, “pasticcione” era il rimprovero evangelico che assolveva tutti, anche i più maldestri, quelli che macchiavano, strapazzavano, laceravano il quaderno (passando nevroticamente le gomme da inchiostro, appunto, sulle macchie: buchi di due centimetri, mica escoriazioni superficiali). La parola si accompagnava a un gesto che scarruffava un poco i capelli del bimbo: un rimprovero che si trasformava in una carezza. L’alta scuola dei sentimenti: quelli ricchi di sfumature sono i più raffinati e apprezzati, come l’agrodolce per certi buongustai. In quest’aula degli anni Cinquanta, Travaglio si inserisce perfettamente, come le lettere dell’abbecedario appese alle pareti (“A/asino”, “B/biscotto”, “C/cuore”); il suo personaggio è infatti plasmato con l’aspra argilla scolastica di un tempo: lo abbiamo conosciuto, anni fa, come direttore giovane, di quelli di fresca nomina che vogliono mettere subito le cose in chiaro: con loro non si scherza, il regolamento è uguale per tutti, e a chi sgarra, bacchettate con la canna di bambù. Oggi, la bella sorpresa: col tempo, Travaglio si è ammorbidito; il suo viso non è ancora incorniciato dalle ciocche gentili ma la sua trasformazione in maestra buona è evidente. Anche perché ha trovato uno scolaro che proprio lo ispira: è giovane, turbolento e rissoso, dunque ha tanto bisogno del suo sostegno: è per l’appunto un pasticcione, ma, garantisce la maestra, in buona fede. La questione romana del Movimento 5 stelle è per me inestricabile ma qualunque sarà l’esito di questa stagione, essa avrà rivelato che anche Travaglio ha un cuore, anzi un “Cuore” non meno tenero di quello deamicisiano (del quale egli è oggi il vibrante interprete).

http://m.dagospia.com/non-c-e-solo-siamo-due-puttane-con-boldrini-e-boschi-gallery-di-post-filo-grillini-130999

Secondo il teorema delle scimmie infinite, una scimmia che prema a caso i tasti di una tastiera per un periodo indefinito di tempo, finirà per scrivere la Divina commedia, il Macbeth o qualunque altro testo prefissato. Non è mancato chi ha fatto osservare che il tempo trascorso dalla nascita dell’universo a oggi non sarebbe sufficiente alla scimmia per terminare il proprio lavoro e che le probabilità di scrivere le prime ventotto battute di una tragedia di Shakespeare sarebbero 1 su 10.000 milioni di milioni di milioni di milioni di milioni di milioni.
Questo per quanto riguarda le scimmie. Le probabilità che un essere umano con una minima pratica di Photoshop manipoli la copertina di un libro e realizzi un elaborato come questo sono molto alte. Infatti, dopo una neanche troppo lunga campagna sui social, ecco il capolavoro del militante. Il clima politico culturale e la regressione antropologica in atto promettono una stagione lussureggiante.

http://www.lecodelsud.it/scusate-terremoto-non-do-neanche-un-euro

Forse, andare controcorrente è una pratica tonificante, un massaggio per il corpo (l’acqua che oppone resistenza e che al tempo stesso picchietta sulla pelle con piccoli spruzzi), nonché una lusinghiera frizione per il proprio Ego. “Ma tu guarda dove vanno tutti quei coglioni. E devono necessariamente esserlo, coglioni perché, in quanto moltitudine, essi sono l’opposto dell’Uno, che sono io. Ora, poiché non è possibile che il mio sia un Ego coglione (l’apriori è lampante), la deduzione viene da sé”. Dunque si va. Controcorrente. Dicevo che forse è tonificante perché non l’ho mai sperimentato. Mi sono sempre limitato ad andare, semplicemente, come molti. Compiendo, a volte, delle serpentine elicoidali, tornando indietro o svoltando con bruschi e imprevedibili (anche ai miei occhi) angoli retti, ma la corrente mi sono sempre sforzato di ignorarla, senza seguirla né risalirla.
Non è un esercizio facile, quello di tenere i piedi fuori dalla corrente: assomiglia più che altro a un tentativo, spesso frustrante, altre volte goffo e mal riuscito, ma credo che sia la ginnastica più interessante, anche se è la meno comoda e la meno spettacolare.
Lino Ricchiuti, presidente del movimento politico “Popolo Partite Iva”, pone un’argomentazione squillante e peraltro assai diffusa, quella dell'”Abbiamo già dato”. Dentro le mie, le nostre tasse c’è già tutto: alluvionati, senzatetto, derelitti generici, orfani e ragazze madri; andate dunque dai politici (ladri, magnaccia e magnaccioni, farabutti, mafiosi, mangiapane a tradimento, ecc.) che hanno intascato i miei soldi e chiedete conto a loro. A fare da sponda a ciò, le non dette da Ricchiuti ma implicite considerazioni sulla carità come falsa coscienza: in uno Stato serio (non diciamo giusto perché complicheremmo troppo), non deve esistere la carità, in quanto è la società a far fronte alle esigenze di tutti, a incominciare dai più deboli. Tutto quello che possiamo fare, dice Ricchiuti, è esprimere il nostro sdegno.
Convincente, vero? Sì, a parte lo sdegno che da qualche tempo, per inflazione, si è trasformato nel più indigeribile dei luoghi comuni (chissà cosa ne avrebbe scritto Flaubert nel suo sciocchezzaio,
se come noi fosse stato punzecchiato da questo ipocrita insetto). Dicevo convincente. Tanto da suscitare, se non altro per ragioni di metodo, qualche sospetto.
Mi accorgo che questo post sta diventando troppo lungo, sia per me che per il lettore, quindi prendo la scorciatoia dell’aneddoto/apologo.
Siamo nella Parigi degli anni Venti. Kiki de Montparnasse, la sublime, scandalosa ispiratrice di Man Ray e di tanti artisti, la ragazza che non aveva mai avuto una sua camera da letto, s’imbatte in una vecchia signora molto malridotta. Racconta Kiki nelle sue memorie: “Si lamentava di non avere soldi per pagare il funerale di suo figlio. Mi si intenerì il cuore. Senza dire nulla entrai nel vicino ristorante e girai per i tavoli alzando la gonna chiedendo qualche spicciolo per “lo spettacolo”. Poco dopo tornai al caffè con il cappello pieno di banconote. Le consegnai alla donna dicendole: “Qui ci sono soldi per pagare il funerale, e anche per comprarti un vestito”. Per completezza, conviene ricordare che Kiki non indossava mai le mutande.
A parte la natura forse troppo edificante di questo piccolo episodio, l’elemento che lo caratterizza sono proprio le mutande, o meglio la loro assenza. Questa disinvolta abitudine fa sì che Kiki, quando agisce, quando scende in campo, lo faccia senza riserve, senza petizioni e soprattutto senza sdegno.
Che poi ci siano altri ladri, altri farabutti, altri delinquenti che intercettano e rubano gli oboli destinati ai primi soccorsi, è un altro discorso, e ciascuno si regola come meglio crede. Preferibilmente con cautela.

 

http://www.leparoleelecose.it/?p=24098#more-24098

Splendido viaggio di Daniele Giglioli nel pensiero di Roland Barthes (da “Le parole e le cose”).

http://www.leparoleelecose.it/?p=24073#more-24073

Si sta scrivendo molto su questo argomento,  spesso in termini viscerali. Vi proponiamo un lucido e articolato articolo di Mario Piras pubblicato su “le parole e le cose”.